许是觉得气氛太过沉闷，或许是习惯了在无边的水面上用山歌排遣寂寞，他清了清嗓子，用一种苍老而略带沙哑的调子，悠悠地唱了起来。
那歌声不高，却异常清晰地穿透了凝滞的空气，飘荡在空旷的水面上：
“哎——点苍山高喂……滇池水长哟……
状元郎中了三元榜哎……到头来……打渔郎……”
歌声古朴苍凉，带着滇地特有的悠扬婉转，却又字字如针，狠狠地扎进岑毓英的心窝。
“状元郎中了三元榜……到头来……打渔郎……” 这近乎直白的嘲弄，如同命运最冷酷的注脚，将他一生引以为傲的起点与此刻狼狈的终点，赤裸裸地钉在了一起。
打渔郎？是啊，剥去那身官袍，他岑毓英此刻，与这摇橹的渔夫，又有何异？
岸上送行的人影越来越小，渐渐模糊成一片灰暗的背景。
昆明城低矮的轮廓也在水汽中缓缓沉没、消失。
岑毓英依旧伫立在船头，如同一尊沉默的礁石，任凭带着水腥气的寒风吹拂着他空荡荡的衣袖。
那苍凉的山歌还在身后断断续续地飘着，每一个音节都像鞭子抽打在他残存的尊严上。
他缓缓地、几乎是用尽全身力气地转过身，背对着那越来越远的、曾寄托了他半生功业与最终耻辱的城池。
他伸出枯瘦的手，探入怀中。指尖触碰到一个温润坚硬的小小物件。他摸索着，将它掏了出来。
那是一枚磨损得发亮的黄铜钱。边缘早已圆润光滑，那是无数个深夜，在灯下、在案头，被他无意识摩挲的痕迹。
钱币的一面，字迹因长久的抚摸而有些模糊，但依旧能辨认出“三元及第”四个娟秀而有力的楷字——童试、府试、院试，三场连魁，少年得志，意气风发。
这枚小小的铜钱，曾是他半生荣耀的起点，是他寒窗苦读、出人头地的见证，是他用来激励自己、证明自己并非“蛮夷”的图腾！它曾被他珍藏在最贴近心口的地方，仿佛一枚护身符，护佑着他的宦海浮沉。
他低下头，摊开掌心。那枚承载了他一生荣辱与执念的铜钱，静静地躺在那里，在灰暗的天光下，闪烁着微弱而固执的金属光泽。
铜钱冰冷的触感透过掌心直抵心脉。
这一刻，所有的辩解，所有的功勋，所有的愤怒，所有的屈辱，所有的“非我族类”的诛心之论，所有的“壮人终究是壮人”的冰冷宣判……如同滇池浑浊的潮水，轰然冲垮了他心中最后一道堤坝。
一种前所未有的、彻底的灰败感，如同这冬日滇池的冰水，瞬间淹没了他的四肢百骸，浸透了他灵魂的每一个角落。
心灰意冷。
原来，这才是最终的滋味。不是悲愤，不是不甘，不是怨恨。
是彻彻底底的灰烬，是燃尽了一切希望和挣扎后，剩下的、冰冷的、毫无生气的余烬。
他抬起手，用尽最后一丝力气，将手臂伸向船舷之外。苍老的手背青筋虬结，微微颤抖着。掌心向下，五指松开。
那枚小小的、承载了太多沉重意义的铜钱，悄无声息地滑落。
它划出一道微弱到几乎看不见的弧线，穿过冰冷的空气，然后，“噗”的一声轻响，极其微弱，瞬间就被船行划破水面的哗哗声吞没。
铜钱没入了幽深、浑浊、望不见底的滇池水中。
水面只泛起一圈小小的涟漪，迅速地扩散开去，随即被更大的波浪抹平，消失得无影无踪。
仿佛它从未存在过。
岑毓英的手，依旧僵直地伸在船舷外，悬停在空中，对着那片吞噬了一切的水面。
过了许久，许久，那枯瘦的手指才极其缓慢地、带着一种迟滞的僵硬，蜷缩起来，最终无力地垂落在身侧。
他缓缓地转过身，面向船行的方向。前方，水天相接处，依旧是望不到尽头的灰蒙蒙一片。
客船在船夫单调的摇橹声中，孤独地、缓慢地驶向未知的归途。
船身破开铅灰色的水面，留下两道短暂而苍白的航迹，很快又被无边的浑浊吞噬。
他佝偻着背，不再看身后，也不再看前方。
只是那样站着，像一截被雷火彻底焚毁、只剩下焦黑躯干的枯木，任由深秋湿冷的湖风，穿透他单薄的棉布衣衫，带走身体里残存的最后一点温度。